Послание из будущего

А на дворе две тысячи двухсотый, 
Ни дать ни взять числом красивый год, 
Но край родной, с подачи идиота, 
Страна теперь помойкою зовёт. 

Я расскажу вам, если захотите, 
Откуда это прозвище взялось. 
Готовы слушать? Ладно, но учтите, 
Чтоб пожалеть об этом не пришлось. 

Всё началось в две тысячи двадцатом 
Иль годом раньше — главное в другом. 
Москвою город был в стране когда-то, 
Теперь страна Москва на месте том. 

Рос город быстро, люди прибывали, 
И мусор стало некуда девать. 
В переработке прибыли едва ли, 
Кто мог узреть за смрадом, так сказать. 

И вот тогда на родину поморов, 
Где Пётр Первый строил корабли, 
Без угрызений совести и споров 
В болотный край составы потекли. 

Сперва Москва, а после и другие 
К нам приловчились мусор отправлять, 
Потом отходы просто пищевые 
На химотходы стали заменять. 

— А что же власть молчала? Губернатор? — 
Решил я как-то деда расспросить. 
— Не все так просто было, внук, когда-то. 
Он побоялся чем-то возразить. 

— А почему? — В те годы назначали 
На эту должность правильных людей, 
Что благодатью Божию считали 
Звон президентом выданных идей. 

А скажешь нет — прощайте все заслуги, 
Как губернатор ты, считай, пропал. 
Вот потому, краснея от натуги, 
Кричал он: «Мусор — это капитал! 

Сырье — халява, глупые вы люди, 
Разбогатеет область, дайте срок… 
Да и никто вас спрашивать не будет 
Сказали кыш — бегите наутек». 

Прошли года — озера обмелели, 
Из рек машины впору заправлять, 
Зверье в лесах, как люди облысели, 
Да и зверьем их больше не назвать. 

Да и язык уже не повернется 
Назвать лесами этот сухостой… 
И только крысам сладостно живется 
В туманном смраде пустоши родной. 

Сулит беду случайное зачатье, 
И есть причина этому, поверь. 
Уродство, словно жуткое проклятье, 
Висит над нашей областью теперь. 

Кем стали мы — от общества скрывают, 
Нас за людей не принято считать, 
И от чего тут люди умирают, 
Никто в стране уже не хочет знать. 

Жаль невозможно в прошлое вернуться, 
Чтоб показать, куда мы все придем, 
И с чем придется в будущем столкнуться, 
И как исчезнет вскоре все кругом. 

Как в тех местах, где святостью поморов 
Была всегда пропитана земля, 
Теперь смердят, небес касаясь, горы 
Отходов и прогнившего сырья. 

Нет вам прощенья прадеды и деды 
За то, что было проще промолчать, 
Когда решили главы и полпреды 
На мусор жизнь потомков поменять! 

Боровской В.А.